Chuva

É abril dezenove, Faz vinte e nove graus, Chove, Chove chuvas incessantes de meio ano Do norte do Brasil, Aqui, Onde não se conhece dias amenos, Onde as pessoas ainda saem de casa quinze minutos do ponto, Fazem a cesta, Tomam café às três E param para conversar umas com as outras. Chove, Chove muito, Chove a ponto de festa nos telhados, Riachos brotarem do começo da rua lá de cima, Chove de fazer criança feliz. Fica-se feliz feito criança Vendo a chuva deslizando nos vidros das janelas, Explodindo em cima dos muros Fazendo aquele barulhinho gostoso, Próprio para ouvir das cobertas. Tomamos café hoje cedo, Não sei se notaste, É difícil perceber que se toma café com alguém A mil e seiscentas milhas de distância. Te falei da chuva, do barulhinho, Tu apenas sorriste. Tu és sempre comedida, Não falas quase nada na hora do café, Mas sorristes quando falei da chuva. Te fiz aquele café que até hoje não aprendi fazer, Não obstante as 18 horas/aula do Youtube. Fiz o café barista iniciante, corações de leite cremoso, Eu sou muito boa em fazer esse café. Colocava a xícara para ti quando falei da chuva, Agora fiquei em dúvida se sorriste para os coraçõezinhos Um dentro do outro, Ou se sorriste porque eu falava da chuva, Mas sorristes, Seja lá qual tenha sido o motivo. Sorristes... E foi tão lindo que não me contive, Plantei um beijo na tua bochecha e vi tua timidez, Tingida de pôr-do-sol, Tentando esconder-se atrás das tuas orelhas. Fiz café para mim e ficamos olhando uma para a outra Em silêncio. Era apenas o barulho da chuva, O vapor do café subindo em movimentos malabaristas. E se eu fosse um pouco mais ousada? Pensei. A essa altura tua xícara ia pela metade, A chuva diminuindo dois tons. Olhava teus olhos castanhos da cor dos meus Imaginando como seria olhá-los de muito perto. É bom tomar café contigo pela manhã, Ouvir tu não passares de “Bom dia!”, Estou me habituando a viver de lascas finíssimas da tua presença. Não sei se isso é bom, Mas o barulho da chuva aumentou E ainda tenho meia xícara de café contigo.